Se teus ouvidos fossem estetoscópios,
ouvirias-me.
Ouvirias-me te chamando
sessenta vezes por minuto,
ao amanhecer,
quando o dia ainda é só um ser ensaiando existir.

Depois de um beijo teu,
eu te chamaria mais.
Cem vezes por minuto, talvez.
Ou mais,
porque beijo não conta direito:
beijo desorganiza o número,
embaralha o verbo,
faz do coração um erro bonito.

Na despedida de uma viagem,
talvez cento e vinte.
Talvez o dobro do que a medicina permitiria.
Porque há partidas que conjugam o corpo
no modo imperfeito
e nos deixam assim,
no meio da frase,
sem ponto final, sem defesa.

E, certamente, quando meu corpo se encaixa ao teu,                                              
como se a pele reconhecesse, faminta, a curva exata do desejo                                
e o contato entre nós se desse em fricção lenta, úmida, inevitável,                        
eu te chamaria cento e sessenta vezes por minuto,
ou numa frequência sem nome,
dessas que a língua tenta medir
e falha com elegância.

Minha diástole e minha sístole
são só uma espécie de pessoa
dentro de mim,
insistindo em bater.
São sigmas,
símbolos em febre,
sinais que não se contentam em ser sinais.

E tu
és meu significado e significante,
meu conceito definido
antes mesmo que eu aprendesse a dizer o que sou.
Tu és essa sonoridade
que não se escreve direito
e ainda assim me escreve.

Tum tum.
Tum tum.

Sou eu
te chamando
com a gramática desarrumada
e o coração em estado de linguagem.